rascunho

peace frog announces blood in the street

2008-06-10T22:10:00.002+01:00

as manifestações, em que se geram distúrbios entre os interessados e causam feridos e mortes dentro do grupo, são do mais estúpido que existe.

men do their best to kill each other

Bird of Prey

2008-06-10T21:11:00.001+01:00

agora há aí uma cena do FatBoySlim... mas fica o original de Jim Morrison

incoerências

2008-06-10T01:39:00.001+01:00

do credo que lhe vai na boca. a noite em solidão ansiosa. o credo que lhe fecha os lábios. espera. a espera. o silêncio no ruído do sangue em circulação. a pele fria. o credo pela ignorância.

o telefone toca. do outro lado uma voz humana questiona a verdade que se reflecte na distância entre o lado de dentro da porta e o lado de fora da porta.

a verdade resume-se no trinco da fechadura, que, habitualmente, se encontra a meio caminho.

ruído para uma destas noites

2008-05-29T03:20:00.001+01:00

os sentidos percorrem medos. enquanto os medos se ocultam por detrás dos olhos cerrados dum adulto. e a vida acontece. e o calendário corre os dias. e os dias esquecem-se como os desconhecidos que se cruzam comigo. mas a mágoa, que se sobrepõe ao sonho, essa, regista-se no presente como tinta tatuada na pele.

tudo

2008-05-24T01:02:00.001+01:00

no meu ecrã
sou eu que mudo tudo
mas tudo
já está escrito

[Alberto Pimenta, in Tanto Fogo e Tanto Frio | O Último Sonho de Olímpio]

Praia de Santa Rita

2008-05-17T18:52:00.003+01:00

Não há muitas tardes assim.
O vento chegava quase devagar
ao teu e ao meu rosto, o mar
fazia-nos parecer mais juntos,
o próprio sol era uma carícia
— enquanto um mosquito
assediava o meu copo de cerveja.

Mas chegaram os das roulottes,
em busca de mesa, obrigando-nos
à sua voz motorizada, suspensa
entre palitos. Lembrei-me, claro,
desse nojo atávico, das tendas
inabitáveis da infância, de tudo o que fez
de mim um instrumento do desastre,

alguém que já não encontra o esquecimento
na espuma de cervejas mortas
e conhece todos os antónimos de beleza.

[Manuel de Freitas, in Terra sem coroa]

CARPIR

2008-05-17T18:44:00.001+01:00

Vamos lá. Vamos lá sorrir um pouco. A vida
é isto: fugir-nos como areia entre dedos;
versos soltos por uma outra manhã, ou
versos soltos aconchegando um féretro...

A vida, que é isto (amigos perdem o gás,
súbitos, e vêm então celebrá-los poetas,
os seus queridos poetas), vai descer à
terra, onde nada cessa e tudo se reagrega.

Zona da grã paciência, lá onde o anjo
que partiu dialogará, enfim, com o fantasma;
e os vivos, entre si, pedem lhes seja concedida
nova manhã de luto e luta. Vamos lá, vamos lá.

[Paulo da Costa Domingos, in Olímpio]

flyer

2008-05-12T01:15:00.001+01:00

em volta do umbigo existe uma irritante volúpia que detesto. diz ela, andando às voltas.

uma revista

2008-05-08T12:47:00.001+01:00

encontro o verso morto à beira da cama. morto na curva da anca. asfixiado pela sofreguidão nocturna. tinha-o guardado para o vender na rua das Naus. vou atirá-lo ao Tejo numa caixa de papel. página de uma revista de formas standard. sem desejo.

gaveta de papéis

2008-05-07T12:59:00.001+01:00

já perscrutei e li algumas coisas. achei que está diferente. melhor sem dúvida. curiosa apresentação. dor sem mágoa sobre o afastamento dos filhos, dos seus, do mundo, presente noutros mundos que também se revelam amorosos, ainda que estrangeiros.

josé luís peixoto não é para parolos, como alguns dizem, é para quem dele gostar uns parolos outros nem por isso, e outros fora disso.

o meu avô era alentejano e comia limões como se fossem laranjas, ao pequeno-almoço. ao jantar era parolo, como todos os limões.

«INTERIOR MED UNG LÆSENDE MAND»

2008-05-05T12:12:00.002+01:00

um bilhete postal para o José Miguel Silva

Até me custa reconhecer que fui
aquele rapaz de escuro, a ler de pé,
alheio à janela que lhe trazia devagar
um mundo repudiado em todos os seus gestos.

Acabaram, entretanto, os romances
e as certezas. Deita-se, procura um cigarro,
despede-se o melhor que pode da luz do rosto
e adia, novamente, a sombra inútil do amor.

[Manuel de Freitas, in Brynt Kobolt]

V

2008-05-04T13:02:00.001+01:00

sobre uma fotografia de David Clifford

Houve, estranhamente, quem
gostasse de ver o meu rosto
no jornal de sexta-feira.
Eu não o vi, nunca pensei
que pudesse ocupar tanto espaço
ao aparecer, amarelo, num fim de tarde
em que o Estádio continuava azul.

Pela minha parte, continuo
a acreditar na morte
e a não saber terminar poemas.

E assim falamos todos
do que não existe.

[Manuel de Freitas, in Estádio]

pelos santos

2008-05-02T17:11:00.001+01:00

todos os sonhos que tenho sonho-os acordado. durante o dormir existe apenas um vazio negro de desesperança. quando choro não correm lágrimas, mas a voz atenua-se perante os outros. a solidão é um pedaço de fruta doce, que trago com sofreguidão.

e terei sonhos? que sonhos?

o mais simples dos sonhos é a felicidade. basta tornar-me abjecto e serei feliz. a minha mãe diz que se eu me interessar pelos simples terei melhor consciência do que me rodeia. os simples são os que não pensam como eu. desconhece a minha mãe que eu não penso. executo tarefas simples. estou ligado às preocupações do povo, mas não me interessa o particular das situações, o esmiuçar de um só evento, porque o conjunto dos mesmos é que afecta o todo.

não tenho sonhos. acreditarei na realidade?

a realidade é constituída por discursos directos que evito, nego e desdenho. a minha realidade é tão detestável quanto as realidades dos outros. do conjunto que se desenha no inferno do dia-a-dia, descubro notícias sobre pessoas felizes, que fingem executar tarefas simples, estando presentes quando elas deveriam acontecer. e fingem preocupar-se com os outros e as suas realidades, de modo a terem informação para transacções posteriores.

os felizes são hipócritas.

LONELINESS

2008-05-01T23:57:00.001+01:00

à memória de Eduardo Guerra Carneiro

Há refrões que não são fáceis de aprender:
Here comes loneliness.
Foi essa, desde o início, a nossa história.

Que passos te levam
ou não levam agora aos mesmos
bares, a portas fechadas,
àqueles de quem nem pudeste despedir-te?

Procuras uma resposta,
a forca simples de um olhar.
Mas é demasiado tarde,
canções
que fingindo a vida nos sepultam.

[Manuel de Freitas, in Walkmen]

comemorações do dia

2008-05-01T17:12:00.001+01:00

sou distraído. perguntam-me se sinto dormência e eu respondo que não. depois, dias depois, noto que essa dormência existe e já existia. mas não me lembro em concreto como sucedeu essa dormência. e, ao escrever isto, noto também que a desculpa da distracção não chega, uma vez que a dormência é algo que me acompanha sempre.

noutro registo, ontem, perguntaram-me se eu era da cidade, não soube responder, acabei dizendo-me suburbano. um gajo suburbano não é de lado nenhum. nasci na cidade e cresci no subúrbio, mas sem ligação emocional a nada. já adulto reconheci gostar muito da cidade, mas alguém de outra cidade pode sentir o mesmo e dizer, contudo, que não é da cidade, mas da outra cidade. um suburbano é um ser indefinido.

hoje, 1º de Maio, luto ao lado dos trabalhadores contra os preguiçosos de entre eles.

old as new

2008-04-29T12:24:00.001+01:00

irritantes falinhas mansas

2008-04-29T02:42:00.001+01:00

existe um conta de ouro que rola monte abaixo pela estrada escura do alcatrão sujo de borracha queimada. rola a conta rolada pelo senhor doutor vila acima vila abaixo. nas aldeias velha e nova. a conta de ouro brilha. parece um tesouro.

quando o cão raivoso se aproxima, mostro-lhe o negro sorriso dos meus dentes. ele aproxima-se e lambe-me satisfeito. é sempre bom conhecer gente do mesmo tipo. existe uma identificação. depois, às vezes, vem um veterinário idiota que nos tira a doença.

não tenho ponta de osso para raspar. manda vir do japão.

fala de coisas que saibas

2008-04-29T02:30:00.001+01:00

a meio da noite surge uma vaga. depois outra. é um processo macabro. ou não. o macabro é confortável quando a ideia é distrair o leitor. é um processo macabro. horrível. avassalador. tormentoso. negro. branco. amarelo. dengue. é dengue. assunto arrumado.

que merdice.

para uma nota de suicídio

2008-04-29T02:23:00.001+01:00

from this point dead souls are reality.

os auto-retratos de Bacon são uma clara alusão à loucura (dos outros). é assim que vejo, estou a colocar de lado qualquer interpretação teórica que possa existir. a minha é prática e, com ou sem razão, é desta forma que sinto.

de uma forma simples não tenho nada para dizer. tudo o que me falta transmitir assume uma complexidade extrema na minha cabeça.

onde está, em concreto, o assumir da guerra? a luta pela ideia enquanto acto criativo? a ideia enquanto verbo para o pensamento?

falas muito, pouco dizes.

blurp

2008-04-26T21:06:00.001+01:00

quantas vezes precisamos inquirir sobre o motivo real que leva uma só pessoa a pensar que a sociedade é importante? nenhuma. essa pessoa deve pensar na morte. se não puder suicidar-se, por motivos religiosos, arranje um modo de lá chegar de uma forma moralmente aceite.

todos os voluntários serão aceites para esta missão.

de um fim, como outros

2008-04-26T03:45:00.001+01:00

eu não faço a mínima ideia do número de livros que eu não leio, não compro, não trago da biblioteca.

eu não sonho nenhum dia com o que está para lá do sentido crítico e da noção de que efectivamente desisti.

eu aceito que tenho imensa dificuldade em aceitar a generalidade dos momentos infelizes mas cheios de razão de tanta gente. (compreenda-se que toda a gente está cheia de razão, o problema reside na diferença das razões.)

entretanto fica aqui um excerto de "What use?", poema do José Miguel Silva do livro Walkmen:

A poesia, que foi tudo, é quase nada,
se não cura, não faz pão, não tira nódoas
do tecido social. Em vez de versos,
ponho ao sol um vaso de ervas aromáticas

vemo-nos no entroncamento

2008-04-26T03:12:00.001+01:00

olho para o dia 25 e vejo os puppeteers exibindo a revolução de há 34 anos como se fosse algo que lhes interessa.

há 34 anos vivia-se de facto uma transformação do que significava ser cidadão. hoje, essa transformação - essencial para que este texto seja divulgado -, não foi continuada nem concluída, pois trata-se de um processo permanente. um processo que, no país dos cravos, é lento e vexatório, algo que não incomoda o seu povo lacónico, inerte e preguiçoso.

há 34 anos a vida mudou para os meus pais e para mim, criatura pequena, sem memória nem espírito. mas hoje, a frustração com os contemporâneos de ontem e de hoje é tal que, para mim, as festividades oficiais, umas e as outras assim-assim, do 24 de abril de 1974 são qualquer coisa como uma senhora usar o seu anel de diamantes numa festa de caridade para pobres ou um senhor levar o seu porshe para uma reunião de citroën 2CV.

os puppeteers são hipócritas. mas os puppetteers, ainda assim, têm melhor memória que o povinho - povão em brasileiro. o povinho não tem uma relação com o 25 de abril de uma forma biúnivoca. o povinho reclama da revolução de 25 de abril de 1974 as fórmulas anunciadas, mas que não chegaram à prateleira do seu supermercado. o povinho não contribui para a transformação cívica e social. o povinho reclama a liberdade, garante constitucional que a revolução trouxe e que a minha geração despreza e que a geração posterior ignora. a minha geração está agora à espera de uma outra revolução, talvez uma parecida com a loucura do Vasquinho ao duplicar salários, claro que espera sentada e a cumprir horários 9h-17h e folgas ao fim de semana, picando o ponto à hora certa e produzindo o equivalente a qualquer coisa que impeça um despedimento ou uma má avaliação... algo que permita um contrato de efectividade, regulado pela simpatia de um sistema cumplice da preguiça e da esperteza saloia.

ontem, no dia 25 de abril, muitos comemoraram a liberdade que a revolução trouxe, mas esquecem-se da responsabilidade que têm enquanto cidadãos para com um país que são capazes de dizer seu, de lhe chamarem pátria e de foderem os cornos de um gajo por causa do futebol, mas o país não é o futebol. o futebol é a espuma de um mijo. o país é esse buraco que lhes oferece salários de merda. o país são os seus cidadãos.

ontem, no dia 25 de abril de 2008, muita gente teve a alegria em anunciar-se livre. mas o que é a liberdade, se não for acompanhada de equilíbrio e respeito por evolução social do todo dos cidadãos?

eu tenho nojo de trabalhar com pessoas que ganham o mesmo que eu e fazem um cem avos do que eu faço. eu tenho nojo de trabalhar para pessoas que permitem que hajam pessoas como as anteriores. isto não é obra do 25 de abril de 1974. isto é obra de um povo que mais livre ou menos livre contínua igual a si próprio. que agora reclama abertamente o que antes anunciava entre-dentes, mas não se mexe para ajudar a que as coisas mudem. e deseja um paizinho na sua vida como o Oliveira o pretendeu ser.

olho à volta e tudo é um queixume inerte. e, hoje, a revolução de 25 de abril de 1974, fica bem na montra da vida, qual acção politicamente correcta, vazia de significado, vazia de presente, vazia de luta.

p.s. - o coitado do jovem deputado centrista ainda não percebeu que acertos da história não são a mesma coisa que mudanças da história? para ele, que acha que deveríamos comemorar a liberdade a 25 de novembro, eu aconselho a repensar a sua vontade, pois se calhar foi a última revisão constitucional que nos trouxe a liberdade. essa que o coitado usa para ter a possibilidade de ejacular a quantidade abismal de palavras estéreis que lhe saem da boca.

.|.

2008-04-25T01:04:00.001+01:00

foto gamada daqui http://www.safecom.org.au/blog-feed.htm

i mean what i mean

2008-04-19T17:44:00.001+01:00

Mother, I tried, please believe me,
I'm doing the best that I can.
I'm ashamed of the things I've been put through,
I'm ashamed of the person I am.

Ian Curtis

um dia os escritos antigos surgirão no pensamento de quem os leu como "afinal a realidade". os momentos imperceptíveis para quem pretende mostrar, sem o saber dizer de outra forma, transformaram-se em escritos confusos, sem significado. as palavras fazem da parte da mescla palpável que vivemos minuto a minuto.

amamos tantas vezes. rimos e choramos. a angústia é mais individual do que exterior. criamos injustiças por receios que só os outros poderão sentir. carregamos uma culpa que nos tolda a verdade que reside no segundo seguinte.

trying to find a clue, trying to find a way to get out!
Trying to move away, had to move away and keep out.

Ian Curtis

está a chover

2008-04-18T12:41:00.001+01:00

e o meu cérebro estica-se num só sentido sem sentido nem direcção, por um teatro cujo texto se escreve no joelho de um anão.

la lá ra ra la ra la la la ra re la la ra ra re

2008-04-14T12:39:00.001+01:00

a cada momento um momento de inferno em que um cabelo se solta para dar lugar a um espaço vazio. fosse assim com as pessoas. a cada momento menos uma pessoa para dar espaço a um vazio. a cada vida tantas pessoas tomam essa opção.

foste tu

2008-04-10T03:39:00.001+01:00

ou terei sido eu? que nos perdemos numa interrogação constante sobre a diferença entre umbigo e cona? serei com certeza eu, pois acho que não podes ter sido tu quem se esqueceu do acontecido antes: subjectivo, pouco concreto, feito de pó desfeito em lágrimas. porque o que aconteceu agora, é claro como água: bem explanado, objectivo, franco.

ou terei sido eu a ver que algo errado se manifesta aqui. irracional. despeitado.

não, obrigado. emite-se um choradinho e não se ouve o descritivo, que o choradinho é lagriminha a sair do olhinho e, se for longa, irá cair no chão.

quando se fala de deus, temos que aceitar que alguém diga que deus não existe. quando se fala de SENos e COSenos, temos duas curvas bem distintas, mas que cohabitam, porque cada uma diz de si o que lhe apetece e diz da outra o contrário.

mais grave, está claro, é quando bate na parede. e a parede é uma chorrilho de pesares por uma vida de oscilações que!, jamais!, em tempo algum!, poderá ser ajuizada, pois é serena e vai à fonte e nunca parte bilha... serena e nunca parte a bilha. ainda bem! que assim, a bilha, serve mais vezes e um qualquer juiz até se cala para a encher de água.

mas pronto, cuidada, coitada, não há vento que lhe despenteie a alma... pois com qualquer brisa lhe dá a solipampa.

não discutirei, pois lá está, o sentido socrático do que significará, por sinal, argumentação. prefiro um amúo, uma zanga. bato a porta, faz sentido.

haja o que houver, água não faltará. para a levar à fonte cada vez que lhe aprouver.

e a ilusão da desilusão. teu deus! que drama. que consciência pesada sobre um mundo imundo que se descarrega sobre a bilha. quão pesado este fardo da culpa inculcada nos mártires, os primeiros, conscientes da morte pelo bem supremos.

um dia, ao espelho, olha. que não te falte astúcia. que a filosofia, essa, já não se revê.

quando for grande

2008-04-04T11:14:00.001+01:00

no meio de desejos, mais ou menos enraizados na vontade de ser - melhor ou pior será algo que cada um julgará, com as devidas distâncias -, encontro-me sempre à procura que o virar de uma esquina me surpreenda com uma martelo na tola.

o pombo

2008-04-04T02:11:00.001+01:00

a semana passada um pombo apareceu num buraco, que é um jardim aberto a dois níveis abaixo do piso 0. a esse nível nunca tinham aparecido pombos, só melros e pardais. o pombo estava ferido. telefonaram-me do jardim para o interior do edifício para que eu fosse até lá. o pombo estava ferido. quando lá cheguei estava o pombo quieto, no meio do vazio a olhar para a pessoa que me telefonou. quando me viu baixar em sua direcção esvoaçou e, ao deslocar-se, deixou no chão um coágulo. apanhei-o um pouco mais à frente. tinha o peito ferido. era um pombo correio. primeiro havia que perceber o tipo de ferimento. questionei outra pessoa, que eu sabia conhecer ferimentos de bala em pombos. achou estranho o ferimento para ser chumbo e a força do pombo. especulamos sobre um eventual rasgo por uma dessas agulhas protectoras de estátuas e janelas. arranjámos uma caixa de resmas de papel, forrámo-la e, tendo em conta que ele não queria voar, trouxemos a caixa com o pombo lá dentro para o interior. ele manteve-se quieto. fui à net, localizei um site de columbofilia português e telefonei. disseram para aguentar o pombo com água - isso já estava tratado, tentar dar-lhe algo para comer dentro de parâmetros que não importa aqui, e esperar pelo dia seguinte, caso ele conseguisse voar, deixá-lo ir. perguntei se era possível identificar o dono, disseram que sim, que ligasse no dia seguinte para a associação xpto que pela anilha iam lá... perguntaram pelo número da anilha, se era z ou y, disse-lhe que era x. tratava-se de um pombo de rara capacidade para vôo, pois já seria velho nos padrões habituais, e, por isto, valioso, que o dono de certeza o desejaria resgatar. insistiram com a busca pelo dono, despedi-me e desliguei. combinei com o meu pai em levar o pombo para casa. entretanto uma vegan, presidente de uma organização de recolha de fundos para animais, aproximou-se, já tinha ligado para a veterinária amiga que se dispunha a arranjar um esquema para ver e tratar do pombo. a vet avisou de que era regra os columbófilos abaterem pombos feridos e incapazes de retomar os vôos a que estão destinados. entretanto o olho direito do pombo fechava-se. ele tinha bebericado a água. mantinha-se de pé. forte. abriu o bico. uma e outra vez. parecia sofrer - não sei. o esquema da vet complicou-se quando entraram burocracias no caminho, pelo que o pombo teria que ver adiada a hora em que poderia ser visto por ela, na casa dela. a vegan levaria o pombo no autocarro e duas horas mais tarde entregaria a ave à vet. ficou decidido. despedi-me do pombo. entretanto, algumas pessoas, que não reconhecem nos bichos uma capacidade fenomenal de sofrimento, de vida e de morte que a maioria dos humanos jamais saberá tomar em consciência, já me tinha irritado com piadas sobre o que estás a fazer ou o que importa esse bicho... escrevia, despedi-me do bicho com leve passar de dedo nas penas. fui embora. dois dias depois a vegan veio ter comigo e disse-me que estava tudo bem. que ele já comia sozinho. que o ferimento era no tórax, talvez das tais agulhas protectoras. que já comia sozinho. enfim, um sobrevivente. ele foi à vida dele. eu fui à minha. comi um bife suculento, uma salada com mosquito e uma imperial fresca em sua honra.

não gosto de escrever estórias reais, mas às vezes é preciso.

às vezes as árvores

2008-04-01T14:57:00.001+01:00

poderiam escrever um poema em que o passáro deixa cair a poia na cabeça de um transeunte

o presente

2008-03-31T13:13:00.001+01:00

retirar-te das sombras.
colocar-te à luz dos que me conhecem desconhecendo-me em ti

I saw a saviour
a saviour come my way
I thought I'd see it
at the cold light of day
but now I realise that I’m
Only for me

if only I could see
You turn myself to me
and recognise the poison in my heart
there is no other place
no one else I face
remedy, we’ll agree, is how I feel

here in my reflecting
What more can I say?
for I am guilty
for the voice that I obey
too scared to sacrifice a choice
chosen for me

if only I could see
You turn myself to me
recognise the poison in my heart
there is no other place
no one else I face
The remedy, to agree, is how I feel

beth gibbons

muito triste o teatro das palavras de Gibbons

2008-03-28T01:57:00.001Z

eu, pelo contrário, que também sou triste, pouca gente me olha.

e ali esteve um mundo (onde tu não estiveste) a olhar para o palco com 6 músicos. um cenário de vídeo em tempo real misturado com pequenos filmes, que também contavam histórias, muito particulares. recriaram-se mitos, criaram-se agonias: uma mistura de prazer com ausência de lucidez para o perceber.

tão triste o som daquela voz por entre os disparos da metralhadora. tão triste a realidade, para além do imaginário real de Gibbons. regressei ao passado. incapaz de deixar o presente descobrir-se na luz dos dias (tu). maltratando o futuro: que serão os meus mundos num só mundo, em vez do meu absolutismo sobre a divisão estética... que só a mim serve. ninguém chamará amizade à omissão da palavra, quanto mais o mais que haja.

e o teatro constrói-se com personagens abstractas, talvez um pouco menos quanto absurdas, que lutam pela voz na regra dos três: “Esteja alerta para a regra dos três. O que você dá retornará para
você. Essa lição você tem que aprender. Você só ganha o que você
merece”, assim começou a peça de hoje.

e tu não estiveste. e merecias ter estado.

go

2008-03-26T23:15:00.001Z

pull back

pull back

pull back

i'm not here to please

pull back

you devil mind of my own soul

pull back

i want to breathe the air you take from me
my heart is dying while you keep laughing at me

pull back

pull back

It was me, waiting for me,
Hoping for something more,
Me, seeing me this time, hoping for something else.

Joy Division New Dawn Fades

do presente igual ao passado, com anúncio para o futuro

2008-03-24T11:30:00.001Z

saberás, errado, que o conhecimento te foge das mãos como a inveja te chega aos pés. o implacável silêncio do mundo provoca um burburinho intenso nas tuas costas. a necessidade que tens de colmatar as falhas não é passível de preencher com um estalar de dedos. agora que notas que o conhecimento é difícil de adquirir e que a inveja te rodeia, poderás dançar no salão a mais bela das valsas, que o mundo continuará a sua via sem recurso à tua angústia.

para os dias

2008-03-22T12:28:00.003Z

se eu tivesse um palhaço
pequeno e de pano
que andasse comigo
metia-o no bolso do meu casaco

contava-lhe a história
das coisas que ele não viu
ou dir-lhe-ia piadas
sem graça

e ele taparia os olhos
de vergonha
e acabaria por não ver o mundo
nos lugares onde passamos

imundo mundo
cheio de brilhos de pechisbeque

se ao menos eu o tivesse
ao palhaço

coisas que dizemos

2008-03-18T18:53:00.001Z

na estrutura dos dias, acabei por encontrar tempo para mim e para ler e escrever este post... apesar de suspeitar que será incompleto.

o novo colunista do lado direito que opina no Expresso, o sr. Henrique Raposo, parece-me um gestor de opinião eficaz, mas falho na capacidade de opinion maker... eu nunca tinha ouvido falar do sr. até me assustar quando encontrei o outro, o sr. Pereira Coutinho, na revista do Expresso, na outra semana.

li o sr. Henrique Raposo a semana passada e li-o esta, provavelmente foi a última vez. comparar o PSD actual a uma associação recreativa, pela concretização de uma orgânica caciquista é, no mínimo, desconhecer que, em percentagem, o número de associações geridas dessa forma deve ser igual à percentagem que o PSD ocupa no universo dos partidos políticos, assim, seria mais conveniente encontrar uma associação recreativa com uma orgânica de caciques e dizer: ora aqui está uma comparável ao PSD actual.

quantas vezes

2008-03-18T13:27:00.001Z

ao construir mais uns caixotes, e resolver poupar da luz alguns objectos, resolvi ripar para o meu pc e usufruto os três CD da antologia Dead Can Dance 1981-1998. o conjunto que isto vai fazer com os Joy Division vai arrasar-me a mente - noutros tempos, conjugações destas serviam para me arrasar a mente e fazer crescer as ideias em papel.

Re: Re: o que me lembro para ir esquecendo

2008-03-18T11:55:00.002Z

a minha memória já não é o que era e descobri agora que tinha guardado alguns cd em casa, protegendo-os de furto

os protegidos foram:

zita swoon - big city
radiohead - kid a
tool - salival

e um de que me tinha esquecido, mas de que gosto muito e ficou protegido:

cristina branco - LIVE

entretanto já substituí:

zita swoon - life is a sanctuary

por um preço jeitoso e, também barata, encontrei uma reedição (já lá está o nome Zita Swoon) de

Moondog Jr - Everyday I wear a greasyblack feather on my hat

JM wrote:

zita swoon - ~~big city~~

JM wrote:
bernardo sassetti - dúvida
zita swoon - ~~life is a sanctuary~~
tool - ~~salival~~
nuno prata - todos os dias fossem estes outros
radiohead - ~~kid a~~

n sei se havia mais...

Re: o que me lembro para ir esquecendo

2008-03-14T14:16:00.000Z

zita swoon - big city

JM wrote:

bernardo sassetti - dúvida
zita swoon - life is a sanctuary
tool - salival
nuno prata - todos os dias fossem estes outros
radiohead - kid a

n sei se havia mais...

antes fazias-me rir

2008-03-13T20:04:00.000Z

raramente vejo filmes ou leio de autores preferidos, em que preferido
significa que eu só me lembro deles quando lhes toco... em verdade,
quando me tocam, invadem e me dão uma náusea do género: acorda para a vida.

mike leigh entra no quadro de honra dos que me abatem ao primeiro tiro,
em cada competição que realiza. acabei de ver "All or Nothing" e toda a
realidade em que vivo fica desenhada e impressa no meu pensamento...

detesto que me colem à realidade. abomino que me atirem à cara o que
vejo no espelho.

merda!

tenho o olhar preso aos ângulos escuros da casa

2008-03-12T18:14:00.000Z

por muito tempo que passe aqui, o tempo em lisboa é demasiado e não me
consigo habituar ao ar cheio deste mar estremenho. olho-o dos
miradouros, sobre a Mimosa e outro na Praia do Norte - e outros que
ficam no caminho entre estes -, enche-me a cabeça de dor. mas sabe-me
bem esta dor prenha de ar fresco, o vento e o som do marulhar do mar de
inverno. o areal quase escondido pela água derramada sobre ele pelas
ondas invasoras. imagino-me num filme tuberculoso, à espera de melhoras,
confundido entre uma qualquer arte e a vida fora do dia-a-dia.

releio "degredo no sul", de Al Berto, e dele roubei o verso que faz o
título deste post.

o que me lembro para ir esquecendo

2008-03-12T18:12:00.000Z

bernardo sassetti - dúvida
zita swoon - life is a sanctuary
tool - salival
nuno prata - todos os dias fossem estes outros
radiohead - kid a

n sei se havia mais...

tenho uma fotografia

2008-03-12T15:54:00.000Z

linda de morrer. está dentro da minha cabeça e tem a seguinte legenda:
"R.I.P.".

relativização ou anúncio de uma visão

2008-03-11T20:12:00.000Z

a visão é perturbada, deturpada, aceite ou analisada consoante critérios intrínsecos à formação individual, ainda que inseridos num plano em que parece ser o grupo a fazer a gestão. assim, a opinião que se segue, retirada do blog Freaknomics, demonstra a capacidade de relativização de um facto particular face ao impacte na coisa pública. Eliot Spitzer, conhecido nos EUA como Mr. Clean pelo seu trabalho no combate efectivo e real à corrupção e tráfico de interesses, comprou os serviços de uma prostituta de alto custo, provavelmente o escândalo arruinará a sua carreira... mas porquê?, o trabalho que fez antes perdeu validade? leia-se então o post roubado daqui.

March 11, 2008, 3:21 pm

Is Virtue What We Buy or What We Sell?

By Justin Wolfers

If we judge politicians by what they buy, then Eliot Spitzer has clearly violated the public’s trust: he purchased the services of a high-priced prostitute, and may well end his political career as a result. But what if we judge politicians by what they sell? On this score, Spitzer may be one of the few politicians who has not prostituted himself to special interests.

An insightful new contribution to the emerging “forensic economics” literature by my frequent co-author Eric Zitzewitz makes the case that Spitzer is extraordinary because of the high price he placed on his integrity. Let me explain.

Spitzer made his name politically as New York’s attorney general, where he launched a number of high-profile investigations into the securities industry. The trouble with evaluating an attorney general’s performance is that it is very difficult for outsiders to make any inferences about the most important power used by the office — prosecutorial discretion. It may be that an attorney general settles for small fines against a wrongdoer because he is in their pocket; but equally, it may be that the evidence was weak, or the conduct at issue wasn’t that egregious.

Zitzewitz’s analysis focuses on analyzing the set of cases involving mutual fund market timing and late trading. Using available data, he develops some useful proxies of what he calls “the dilution of long-term fund shareholders from arbitrage trading.” Eric is too polite: this is a measure of how much money unsavory fund managers allowed to be diverted from our mutual fund savings. This all occurred because select friends of these managers were given the right to buy into the fund at this morning’s low price, rather than this afternoon’s higher price (even after the markets had risen).

In these cases, the evidence was uniformly strong, and by measuring this “dilution,” Zitzewitz can measure how egregious the misconduct by these firms was. All told, he compiles estimates of the harm — and public records on the restitution ordered — in 20 SEC-negotiated settlements. Of these, 16 involved the New York attorney general, and the resulting restitution typically amounted to about 80 percent of the harm — pretty close to full restitution. But in the 4 settlements in which Spitzer’s office was not involved, the SEC was willing to settle on a figure closer to 7 percent of the total harm.

What causes this different treatment? It can’t be the expertise and manpower of the New York Investor Protection Bureau, which has only about 30 employees, relative to the 1,200 folks working in the SEC’s Enforcement Division. And it isn’t that Spitzer was only interested in the big fish or big headlines: the finding of differential treatment is robust when controlling for the fund’s ability to pay or the timing of the settlement. Zitzewitz also obtains similar results when he uses two useful instrumental variables for whether the New York attorney general will be involved: whether a firm is headquartered in New York, and the percentage of its investors who are residents.

So what explains this disparity? Zitzewitz’s analysis suggests that the key is the SEC’s laxity, rather than Spitzer’s excess zeal. Often we economists worry about “regulatory capture,” and I’m concerned about the SEC’s “revolving door” personnel policy, in which young securities lawyers spend a few years at the SEC before moving on to greener pastures (e.g., working for financial firms against the SEC). Given these incentives, it seems pretty likely that these young lawyers don’t really want to upset potential future employers.

It seems to me that the truly important violations of the public trust are when the power we give our government officials is sold, rather than what government officials choose to buy. Yet our political scandals are too often dominated by private mistakes, rather than public misdeeds. This is why I’m more worried about what the SEC is selling than what Eliot Spitzer has been buying.

futurologia do presente

2008-03-11T19:50:00.000Z

a mais óbvia conclusão a retirar da posta de atum que se segue é adjectivação do tipo: conservador, retrógrado e tacanho.

no dia 28 de Fevereiro, no jornal Público, mais precisamente na página 7 do caderno P2, lê-se uma resposta de Heidi Toffler, futuróloga*:

"Vais continuar a precisar de contacto face-a-face! Isso não pode ser substituído. Eu não me imagino sentada em casa e ter o Second Life como um substituto da minha própria vida. É preciso termos uma via muito má, para querermos ter um substituto artificial. Até certo ponto, é triste que haja pessoas que gastem a vida assim. O que é a vida deles?"

a minha pergunta é exactamente essa. conheço uma pessoa cuja vida acabou por ser canalizada para o 2nd Life... o que só veio tramar a vida dos outros. no caso em particular, eu trabalho com essa pessoa em igualdade de funções (no papel), contudo na pártica as funções não são desempenhadas. existe um estar amorfo. pior, para além da sobrecarga de trabalho que tenho, é as chefias saberem isto tudo e dizerem que não podem fazer nada. embrulha.

*não imaginem já que estamos a falar de astrologia, estamos a falar de algo sério e muito utilizado para gestão executiva. recensão a um livro de Heidi e Alvin Toffler aqui.

da introspecção diária

2008-03-11T19:32:00.000Z

considero o movimento inverso o mais capaz de nos remeter ao caminho de
sucesso que ansiamos.

construir o futuro no passo seguinte. a paixão é acreditar que estivemos
solenemente envolvidos. o medo é nunca chegar ao fim, desconhecendo-o,
isto é, o fim acaba por ser sempre vivido com a perspectiva de um novo
início tangível.

os inícios acreditam sempre na inexistência de um fim. a morte é
salvadora, mas a vida é mais capaz.

solto ao vento as minha lágrimas, nunca as vejo, imagino-as. sou
emocionalmente a minha verdade e fisicamente o meu contraditório.

dádá ou nunca terás

2008-03-09T06:05:00.003Z

os mundos pequenos que existem na hora em que se espera estarmos mais vivos que mortos são sonhos de poucos estamos mais mortos que vivos e trememos de frio por inseguros e arrogantes apesar de acreditarmos que um dia haveremos de cumprir perante a amizade que nos é oferecida e que agradecemos fugindo com a verdade para o território do omisso

deus existe tanto como a inverdade.

vi vit vita vita vali i i i i i i idade

2008-02-29T18:24:00.001Z

crescemos numa intensa defesa da cultura familiar intrínseca. vivemos sob a renúncia aos nossos instintos. somos um degaste para a natureza. degaste físico e emocional. eu não teria paciência para aturar tão estúpidos animais. acho mesmo que só aturo os meus pares por causa das leis e porque não me apetece ir para a prisão... ou ser morto em tenra idade.

etc.

2008-02-21T22:26:00.001Z

falhado e triste. seguro um copo na mão. o copo está vazio. a imaginação a funcionar sem nota de rodapé. o copo não está na mão nem nas imediações. o copo não existe na formalidade de objecto relacionado com estas palavras. a mão está aqui a escrever enquanto pode. numa secretária larga. falhado e triste. seguro um sonho com as ideias... etc.

o incontente José Duarte

2008-02-21T13:17:00.001Z

no dia em que começo a ouvir o último do Herbie Hancock, River, The Joni Letters, recebi a 23ª newsletter (Riff 23) da ou do jazzportugal.

uma newsletter muito simples desta vez, complexa na mensagem. José Duarte remeteu apenas um deambulação poética de sua autoria, que passo a transcrever aqui:

Incontente

sabem o que é um Riff ?
se não souberem escrevam-me
se souberem escrevam
um Riff apoia e aquece os solistas
é uma frase curta com swing e simples e repetitível
mal escrito... pois todo o que tem swing é recomendável
é simples e deve ser apoiado
Angeline Jolie e Barack Obama têm swing
Hillary Clinton é uma loura ou loira não sei

pois é verdade ando a viver incontente
incontente comigo
incontente com o jazz
tudo esta situação a aprendi com a idade que alcancei
não vivo para ou do jazz
como muita gente que eu conheço
mas porque o jazz foi muito importante na minha vida
por tal me sinto incontente
assim já não interpretam mal 'incontente comigo'

vou - com uma ou outra ocultação - contar-vos o dia a dia de um homem incontente com ele próprio
substituam jazz pela palavra que muito bem quiserem

oiço cada vez menos jazz
embora seja ou esteja - aprendi na João de Deus - actualizado
nunca gostei de ser ultrapassado e então pela direita
daí esta luta pelo jazz neste país desde 1958
faça sff uma operação de subtracção
meio século

oiço mais quem gosto do que quem não gosto
desde que aprendi a não gostar
tem razão: aprendi a gostar

minto talvez
tenho dúvida sempre
mas afirmo há anos que jazz não morreu
como não morreu o cinema a preto e branco
ou o impressionismo para a pintura também não
nem o dixieland ou o swing ou o bebop ou o free
mas o jazz está parado desde 1967
ano da morte de John Coltrane
o - até agora - último Génio em jazz
afirmo tal como inventou amigo meu que já se foi embora
« free foi inventado porque bebop é muito difícil de tocar»

leio duas revistas n-americanas todos os meses
sempre aprendi com europeus
sou da geração em que Paris era a capital da Cultura
que foi destronada por Londres
esta por sua vez por New York até hoje
gosto de Manhattan ilha em NY

não gosto lá muito de dvds
especialmente quando são cinematograficamente bons
tenho pena de ouver Dolphy que nunca o ouvi vendo-o

sou um incontente jazz
não por minha culpa mas por culpa de outrém
que são senhoras e senhores sem swing
uma espécia de torre de Belém ou Clérigos
monumentos sem swing

não quero que se tornem incontentes
não é essa a minha intenção
longe dela
da intenção...
muito gostava isso sim de vos ter encontrado no « Slugs' »
histórico clube jazz para negros (músicos e público)
no 242 da east 3rd street na altura na mais que perigosa área
lower east side de Manhattan
ou lá encontrar Enrico Rava que confessadamente o frequentou
Rava um rapaz da minha idade
um trompetista latino longe de estar ser um incontente

ser incontente é bom
todos lhes chamam
pessimistas (gosto mais de hipocondríac0s)
velhos (prefiro antigos)
ultrapassados (sem explicarem por quem)

mas a verdade verdadinha é que não sou um Incontente
sou talvez um Inconformado
com o número de concertos em salas e auditórios que todos acreditam apresentar jazz
e de vozes femininas que se supõem a improvisar
com isto
com aquilo
até com a certeza que ainda é útil lembrar
uma ditadura uma polícia 'secreta'
o anti-situacionismo como antiga(não)mente dizíamos
com o swing de Satchmo
com as surpresas que - como todas - passaram as de Ornette

foi Pessoa que escreveu: « futuro não existe »
eu escrevi isto
com muito Contentamento e apreço por vós subscritores amigos

JD

21 fev 08

entranhas

2008-02-08T00:04:00.001Z

depois do teatro o que me espera é descalçar os sapatos e olhar um écran morto e sobreviver enquanto tiro das janelas os botões da berguilha. penso e volto a pensar na dor que é a dor de barriga. talvez do nimed. talvez me doa a barriga por causa do nimed. ou não. hoje sei que a direita está pior que a esquerda, mas não sei a distância a que os dois estados se encontram do que seria o estado em que ambas estariam bem. quando vou ao teatro penso mais no que faria eu com as palavras na cena. penso mais do que noutros dias, os demais, em que não vou ao teatro. penso mais, como nos versos do Fernando em que se lê qualquer coisa como "quando chove e faz vento, parece que chove mais". ou seja, no meu caso quando penso e vou ao teatro, parece que penso mais. quão delicioso foi este momento de pura inspiração filosófica - vou ali vomitar. claro que já despi a roupa e vesti outra, é para isso que servem os pontos e as vírgulas: para respirar. quanto à dor de barriga, se não for o nimed podem ser os filhos mortos.

bird talk

2008-02-02T18:10:00.001Z

compreendes a razão que me leva a não ter nenhuma? este diálogo inexistente, com o mundo, que apresento desta forma, já a meio, é o fruto dos incontáveis - para que não desperdice mais tempo - pensamentos, varridos pelo vento para debaixo da interpretação verbal que o meu cérebro tenta ainda harmonizar. triste e serena, sem vontade, a ideia que tenho dos monstros é carinhosa e afável, longe dos sustos a que obriga a normalidade. esta ideia é como outra qualquer que eu tenha: deita-se com frio à noite e acorda dormente e esfomeada, sem ter solução nem resolução para tal. sento-me, cubo, a olhar o precipício, sobre uma das faces - a que me interesse esconder naquele momento. e no fim, que chega sempre depressa, pois o tempo disponível nunca é muito para que nos espraiemos em deambulações mais perigosas, esboço um sorriso quando me lembro de todos os que achavam que sorri sempre por simpatia.

imagem: Bird Talk de Lee Krasner

haja pachorra

2008-02-01T11:33:00.001Z

aí vamos nós entrar em mais uma espiral de vazio e discussão sobre coisas que em nada interessam ao país. o bastonário da ordem dos engenheiros mente quando diz que não (é)/era coisa habitual eng.os civis assinarem projectos uns dos outros. os filhos de eng.os, que viriam a ser eng.os civis, que conheci sempre me falaram disso e na vida do dia-a-dia também me cruzei com situações dessas.

a mim o que me interessa é a corrupção profunda do estado português, que aparece anunciada, mas não explicada, a cada dia que passa, a mim o que me interessa é criticar ou enaltecer a obra do governo. o jornal Público vai descendo na minha consideração no que diz respeito a investigação de interesse nacional. do meu ponto de vista, esta situação, levantada hoje pelo Público, de eventual jogo de interesses na câmara da Covilhã, ou lá onde o Abílio Curto foi presidente, pelo PM; isto não passa de um jogo de propaganda política, e não digo que seja a mando de outros partidos, mas este assunto apenas desvia o tempo de antena sobre política para assuntos que nada reflectem na vida comum dos portugueses.

haja pachorra! porque não se discutem outros assuntos. o jornalismo tem procurado sobretudo o facilitismo da informação, evitando abordar os assuntos que são de difícil entendimento para o cidadão comum e que o jornalismo poderia ajudar a compreender ou mesmo revelar.

Prémio Daniel Faria 2008 para JLP

2008-01-31T12:40:00.000Z

fico à espera do acesso à leitura dos poemas com que José Luís Peixoto ganhou o prémio Daniel Faria. a minha posição face à poesia de JLP é sempre céptica.

Parabéns JLP!

quando te encontrarem não te reconhecerão

2008-01-29T16:26:00.001Z

one day two days

three days holding

four days waiting

five days answering the same

off the bench

2008-01-29T15:55:00.001Z

caíram os ministros da cultura e da saúde. Ana Jorge vai para a saúde e José Pinto Ribeiro para a Cultura.

o Ricardo Costa parece conhecê-los... eu não.

3 pianos

2008-01-27T13:18:00.001Z

já definitivamente dentro dos quadros de Bosch - foi uma semana muito quente e sempre a resisitir - , deliciei-me com a gravação video do segundo concerto dos 3 Pianos, mais um dos doces de natal. eu assisti ao primeiro concerto e a possibilidade de ter algo que me permitisse aproximar desse concerto é excelente. um concerto magnífico é o que se apresenta no DVD (existe a versão CD) e a entrevista presente nos extras é fantástica.

sem dúvida que este segundo concerto é uma versão melhorada do primeiro. mas tudo melhora e ainda bem. mas melhorado aqui é uma aproximação ao perfeito. houve maior partilha, é o que se nota mais.

a vida com que os pianistas correm o concerto é exuberante, da mesma forma como foi no primeiro. tenham ou não assistido a algum ou aos dois concertos dos 3 Pianos, há que ver este DVD.

cuemas

2008-01-21T19:51:00.001Z

são tantos cuemas que me mostram quando mostram
e eu vejo quando os encontro e leio
são cuemas tão profundos retirados de dentro da alma
como petróleo da terra mãe americana ou africana

querem cu leitor seja arrebatado entre folhos e crochet
fosse um pássaro e voasse, mas não
galinha não voa e fico preso atónito a cuemas
sobre a noite e a madrugada e a dor

ai, a dor de estômago que me dá
por não ser dono de uma teia que prenda as moscas
para as cumer ainda meio vivas, já meio mortas

cuemas aos montes como xixistórias de codificar

p.s. - cuemas foi inspirado na memória triste do contacto com um livro e um autor (que não do livro) "editados" pela corpos editora

sitemeter

2008-01-20T20:49:00.001Z

acabei de descobrir que o sitemeter devolve coordenadas geográficas das senhoras e senhores que visitam uma página medida pelo sitemeter. fiquei a descobrir que existe uma margem de erro considerável... :) ainda bem! a não ser que um dos meus visitantes recentes viva no mar!... e não foi um acesso de satélite, ok?

mas acaba por ser engraçado tentar ver no google earth onde as pessoas estavam no momento em que acederam... quanto ao erro, apenas ajuda a manter o anonimato... acho eu...

what am i?

2008-01-20T20:30:00.001Z

i am not your friend
i am not a word or a name to tell
i am not the thing or whatever you're thinking about now

i am hateful
i am a secret half revealed to each one of you. but
you don't know each other so i am not

i am not a shadow
i am not a fellow man
i am not

i am not
i am not

i am the not, am i?

se eu fosse um homem à séria

2008-01-18T20:32:00.001Z

pequeno e franzino. 1.56m e 57kg. barriguinha de cerveja. nariz inchado da constipação.

sou um homem sentado

2008-01-13T16:36:00.001Z

estive a ver a autografia. prenda de natal de 2007 - ano "inferno". neste mês de 2008 - já nomeado para ano "inferno de bosch" -, é o tempo de começar a comer os doces que nos chegaram antes. não vi a autografia no tempo do seu sucesso público, apenas porque consigo sempre falhar as minhas próprias vontades, aquelas sem as quais sobrevivo.

a autografia é belíssima. gosto que me contem histórias, com as hesitações e os pormenores necessários, mas sem a chateza do inventário.

Regresso à Fuga

2008-01-11T07:20:00.000Z

a noite de escuros voos apanhou-me
com a cabeça acesa numa teia de tinta
é sempre uma mentira existir
fora daquilo que está no fundo de mim
abro
o livro das visões
e uma cidade são todas as cidades trituradas
na memória calcinada do homem nómada

canto
ó resplandecentes águas ó murmúrio quieto
das areias
um pulso que se abre e estremece violento
ó dor da árvore ó surdo ruído do coração
onde a seiva das bocas brilha derramando-se
sobre o corpo
que na asa do migrante pássaro navega
ávido de mundo e desolação

Al Berto, in Vigílias

a memória do mar

2008-01-11T07:19:00.000Z

Al Berto, escritor e pintor e outras coisas, faria hoje 60 anos. faz hoje 10 anos que se comemorou o seu primeiro aniversário, o dos 50 anos, já sem ele. faz hoje 10 anos, no Fórum Lisboa, que a Assírio & Alvim organizou a grande festa. foi muito enérgico, violento e libertador.

e crescerei das fecundas terras ou da morte
que sufoca o cio da boca

Al Berto

o esforço no vazio

2008-01-09T23:16:00.001Z

a violência do meu pensamento é muda. sinto-a, mas não comunica. ela está presente e magoa-me, mas não comunica. o que quererá ela. nada a retransmitir.

um sorriso matreiro de infante

2008-01-09T22:38:00.001Z

agrada-me a inércia dos músculos a descansar depois de um grande esforço. é disso que eu preciso, descansar dias e mais dias e mais dias.

e descansar mais um pouco, até me fartar.

homenagem aos vivos

2008-01-07T22:45:00.001Z

sei que perguntaste por mim
obrigado
podes agora esquecer
se não te importares

é importante para mim
que te voltes a lembrar
em outro momento diferente

sick of the small world ou aquilo que me apetecer agora chamar ao título desta cena

2008-01-07T22:32:00.001Z

sentado. língua de fora. olho o écran. ouço uma música de uma banda conhecida. que a maioria dos que conheço desconhece o nome. olho o écran. pretendo escrever uma história. mas nunca conseguirei acabá-la. o início começa com a palavra que esqueço sempre. curvo-me sobre a mesa. olho o teclado. por cima das lentes a gordura de um dia inteiro a pensar que faço bem as coisas que nunca aprendi. a minha criatividade não chega para acreditar. no vazio que se esfuma por entre o descanso pálido das horas que completam o salário injusto. sim, eu ao menos tenho um para me queixar. é fodido. nunca seremos todos contentes da mesma forma. talvez por isso nunca haja consenso do mesmo lado da barricada. porque há sempre diferenças... e o relativismo não cabe na cabeça da maioria, saber e aprender a medir os factos de acordo com os contextos em que se inserem. eu sou um facho para os desempregados. um revolucionário para o meu patrão. enfim, sou feliz para uns e infeliz porque quero para outros. mas o que eu gosto mesmo é que não me chateiem.

queria deitar-me cedo. mas há qualquer coisa que me espanta. na pouca serenidade que tenho. o bem escasso aprecia-se e destrói-se. assim vai o homem. este.

a hipótese do cabrão

2008-01-07T21:48:00.001Z

se eu fosse filho da puta, a minha mãe diria que a culpa seria minha.

i never kill twice as much as i'd like to

2008-01-07T21:43:00.001Z

this is a new song i sing for you about the murder of the water glass filled with beer. many thoughts came to my mind i never listened to them except everytime i died. no new story to tell you might be told about the sun that was never there to be risen. no new horizon to send out our sighs.

uns e dois

2008-01-06T23:48:00.001Z

enquanto fumo um cigarro fora de casa não o fumo dentro de casa. penso nos outros que acham que adivinham os meus pensamentos e dizem gostar de mim. idiotas. depois há aqueles, que não são os outros, que teimosamente tentam perceber quem sou no meu silêncio quase abjecto e gostam de mim quando não têm qualquer razão, pelo contrário, para o sentirem. os outros, ao verem como os trato - gostam de ser amanteigados -, consideram-se senhores das minhas simpatias e nem sequer lhes passa pela cabeça - como se a tivessem para pensar - que os julgo como pequenos insectos esborrachados com a mão, numa tasca de paredes forradas a pedra, no verão.

one day

2008-01-06T20:59:00.000Z

i'm not dead, i'm not even born yet

2008-01-06T19:20:00.001Z

enquanto se escondem as chaves do quarto que guarda as memórias dos tempos que hão-de vir, os homens encerram nas masmorras do tempo os seus segredos passados. tratam-os como se fossem coisas sem vida, sem rasto, mas com lastro pesado, insuportáveis em torres de marfim.

um dia flor, outro dia pétalas espalhadas pela terra húmida.

assim vai o mundo pequeno com distâncias tão grandes que só os factos sabem evidenciar os tempos mortos.

Fernando José Francisco morreu

2008-01-06T18:42:00.003Z

A semana passada morreu Fernando José Francisco, do grupo dos surrealistas portugueses. a última intervenção dele aconteceu numa exposição da Perve Galeria, em 2006, num obra conjunta com Cesariny e Cruzeiro Seixas: Cadáveres Esquisitos. Ainda pude ver alguns originais na Galeria... ainda não devem ter vendido todos, também foram feitas alguma serigrafias desse trabalho a 6 mãos...

Sem Título - Cadáver Esquisito
Cesariny | Cruzeiro Seixas | Fernando J. Francisco - 32x41 cm. 2006

O trabalho individual mais forte que pude ver deste artista foi o seu Ecce Homo, de que também existem serigrafias. A parte da peça em que surgiria a cabeça é um espelho... para que quem o admire se sinta dentro da obra.

"Ecce Homo"
Técnica mista sobre madeira. 200x60 cm. 2002

Luiz Pacheco Morreu

2008-01-06T14:07:00.001Z

a serenidade, senhor

2008-01-01T22:31:00.001Z

surge da riqueza do coração. quanto mais sangue jorrar quando o fizeres explodir mais serenidade teremos, senhor. estas palavras custam-me a registar, tão grandes são os seus significado e mistério. a floresta que se encontra no cimo da tua cabeça, senhor, sempre aceitou todos os monstros, desde que capazes de obra maior. este novo monstro trouxe-nos a vitória sobre mais três ou quatro povos. não importa se beligerantes ou incapazes, o nosso domínio é o mai simportnate, senhor. necessitamos de serenidade, senhor. ofereço-lhe o meu torço.

e depois acordaste do sonho mau e fizeste um filme enorme sobre deus e satã foste a bexigais e a cova de iria. vomitaste as tripas da sardinha e a côdea dura do jantar. tão grandes são tristeza e agonia no rosto seco que não identificas no espelho. viras-te de costas e encontras o teu irmão mais novo.

chora, como todos os irmãos mais novos choram, enquanto não encontram a razão dos silvos nem a dos elfos da floresta, senhor.

a erva cresceu no chão onde eu nunca corri em pequeno

2008-01-01T22:12:00.001Z

most times i have to run away bb

as canções de quando eu não existia, incapaz de raciocinar o que me era exterior - até que ponto serei, hoje?, guardam experiências únicas. a subversão da minha mente não chegou a acontecer. o meu pensamento rege-se pela alergia que me marca um momento... algumas alergias são crónicas - acham sempre que estou constipado.

as canções de quando eu não existia são muito altas, mas não têm tendência para cair nem se magoar. eu, pelo contrário, apesar de baixinho ando sempre com o focinho no chão.

if your sour 'cause of people / try to take your way on your power bf

song of the new heart - mazgani

2007-12-13T00:21:00.000Z

a crer na reorganização do estado da natureza, é muito importante acreditar que Mazgani tem um lugar de destaque. (aqui e aqui)

imperdível este primeiro registo de longa duração. grande! muito grande!!!

ai amiga

2007-12-06T00:56:00.001Z

a minha família é tão amiga da tua. vamos juntá-las e assim entretêm-se. e nós vamos à vida, que não há tempo para ronhonhós.

o discurso do ganso

2007-12-03T18:25:00.001Z

falava-se de armas como de arroz. bens necessários à sobrevivência. o lado desgastado da razão compunha o tempo com notas rasgadas. a idade pouco interessava. éramos poucos, uns dois ou três ali, perdidos... sei lá, talvez duzentos na região em grupos pequenos. guerrilheiros sem fé nem bandeira. a sobrevivência, apenas. a morte dos outros era sempre compensadora, porque a nossa vida se mantinha. o arroz era menos do que as balas que estavam sempre a mais nos pratos dos mortos. sim, éramos todos iguais, uns mortos, outros vivos.

o dedo voador

2007-12-03T17:50:00.001Z

foste tu e ninguém mais quem se ofendeu com as palavras proferidas.

antes do mundo acontecer já se sabia, amigo, que as rosas não são flores para todos os dias, pelo menos as mesmas rosas. sim, há sempre quem teime que esta verdade deixa de o ser no momento em que se assume a verdade dos outros, maioria resignada, grei ignorante que se detém na lei desconhecida... formalizada pelo diz que disse que te disse quem disse o que terá dito, em surdina.

foste tu e mais ninguém quem morreu com os pés para a cova em vez de subitamente.

essays on the elephant

2007-12-03T17:28:00.001Z

O sedutor seduzido
emprenhou pelo ouvido
preconceitos morais
jamais.

Olho o teu rosto e ouço torturado
o modo como nele a chuva cai
e lembro: life is hard
and then you die.

Quando a mosca cai no mel
ninguém pergunta
ao mel
como se sente.

Bernardo Pinto de Almeida, in e outros poemas

à noite

2007-11-28T23:49:00.001Z

faz-me companhia o fado de À Noite, fados cantados por Carlos do Carmo. um CD distribuído por €5,95. para todos os que possam.

e já me perguntei porque me atrai este CD, uma vez que nunca fui muito apreciador do fadista. sei lá, que sei eu? mas tudo aponta para os poemas novos destes fados antigos. Carlos do Carmo canta-os e eu vou ouvindo, como numa conversa íntima, em que tudo é importante dizer e esquecer, ou seja, vou ouvindo um segredo no meu cérebro incapaz de recordar o que me é dito. contudo, as palavras entranham-se devagar, muito devagar, conquistando lugares particulares de relevância evidente para os flips e flops da memória.

se não me entenderam não faz mal... também não é esse o objectivo.

Batuque

2007-11-23T10:35:00.001Z

a única vez que assisti a uma apresentação de Batuque foi há 7 ou 8 anos, em Beja. um grupo de mulheres cabo verdianas invadiu o meu espírito com o seu Batuque e dança associada.

3 homens

2007-11-22T22:53:00.000Z

mário cesariny por cabral nunes
cruzeiro seixas por eduardo tomé
luiz pacheco por cabral nunes

ao borracho põe deus a mão por baixo

2007-11-22T21:29:00.001Z

de quantos dedos precisas para revelar o amor que sentes pelos cabelos que perdes diariamente?
quantas lágrimas terás que derramar para perceber que os pelos brancos da barba implicam a tua existência?
quantas serão as unhas cortadas para uma mini-toalha até que te consciencializes que tudo à tua volta não só parece como é vazio?

"deus não existe" é a tua afirmação mais fácil e imbecil, seguida da maravilhosa pergunta "porque não vais morrer longe?"
coisas tão exangues nos dias que correm onde os factos se baralham entre um autocarro cheio de infantes baldado numa estrada e uma explosão de gás num prédio com cerca de 12x4 fracções.

quantas marés passarão para que compreendas que os caixotes que criaste à tua volta significam apenas a miséria de alma que és?
a quantos Outonos ou abandonos de andorinhas terás que assistir para entenderes que por muito que elas se aproximem de ti em qualquer forma que te representes tu não és uma delas?

queria ainda dizer-te que lá por acreditares na possibilidade de seres uma espécie de anjo caído não tens estilo nem originalidade nem genialidade nem criatividade nem sabedoria nem inteligência nem tantas coisas de que me esqueço agora para acreditares em seja o que for que te aproxime daqueles que usufruem dos significados dos adjectivos anteriores.

saúde irmão! saúde! que deus te proteja.

eu também sei puxar o autoclismo*

2007-11-20T15:35:00.001Z

numa conversa na rádio disse-se muitas vezes qualquer coisa como "os portugueses já começam a ficar cansados". falava-se de política. esta frase só revela a inércia decadente do que é ser português. desde que podem falar, há 30 e tal anos, estão sempre a começar qualquer coisa, mas nunca a fazem... nem nada. antes nem sequer pensavam em começar... assim lhes era exigido, para seu conforto... este é o país que querem que seja meu... para não falar da "nossa" selecção que de mim tem apenas um bocejo.

* ou fluxório, como dizia a vizinha do 2º andar

a quinta frase

2007-11-19T21:48:00.001Z

por desafio da maria m. deixo aqui a quinta frase completa da página 161 do livro que me está mais próximo de momento.

não darei continuidade à cadeia de relações, porque as que tenho acho que já deram conta deste desafio ou porque não as tenho.

assim, obrigado a avançar umas páginas no livro que aqui se encontra, deixo-vos a frase - a quinta completa - da página 161 da primeira edição de What's Left?, de Nick Cohen.

A few of Chomsky's denunciations of what West would rather forget stand up well.

razões que a própria razão desconhece*

2007-11-14T21:05:00.001Z

ontem, eu terei falado. recordo-me de sentir os músculos mexerem. e imagino, como sempre, a minha cara com dez anos a falar.

esta imagem que tenho de mim perante os outros, faz com que muitas vezes me espante quando me lembram da barba ou dos cabelos brancos que eles vêem e eu simplesmente me esqueço. não me incomoda nada o envelhecimento... sinto-me confortável e sereno.

mas aquela criança não pára de estar ali.

*não pude evitar o título idiota

os braços na letra a

2007-11-07T19:47:00.001Z

todos os dias são dias concentrados em momentos de pensamento. a importância do conteúdo é diminuta se existente. vejo o mar negro, na noite, e sinto a tristeza pela invasão de um certo frio colado aos ossos. falo, ouço. conversas curtas de entendimento pouco explícito. a natureza das coisas vê-se no perfil do mal que causam.

hoje é dia!

2007-11-06T13:35:00.000Z

foto de elliott erwitt, do seu novo livro Unseen - Che Guevara em 1964

a cultura da sacrificação do outro pela riqueza da evolução do intelecto

2007-11-01T21:40:00.000Z

esperar a morte:

Fishermen Defend Japan Dolphin Cull

Heroes Star In Japan Dolphin Cull Clash

é incompreensível.

a minha mulher

2007-10-29T19:47:00.001Z

foi o pai dele que lhe disse qualquer coisa sobre a manutenção de uma relação matrimonial... envolvia a palavra amor, dita num estilo pobre e machista... quase revolucionário.

o pai dele não era morcão nenhum. era mais esperto que os demais e construiu fortuna suficiente para ter o que precisa e mulher e filho e mulher do filho sem trabalharem. suficiente para comprar garrafões de água, para se lavar e beber (poucas vezes), quando o poço está seco, e vinho, muito vinho, para matar o tempo e humedecer a garganta e tornar menos sensível o corpo picado pelos mosquitos estivais... mais nocturnos que diurnos.

o pai dele era feliz, mesmo sabendo que a revolução não estava cumprida, até porque não foi a dele. o pai dele tinha duas caçadeiras para dar os tiros necessários e matar alguns pirilampos.

família de côxos e pouco mais se revela ali, naquela pastoso tempo de férias, em que tudo é tenso como o mau cheiro dele, a beleza infeliz da mulher dele, a ebriedade permanente da mãe dele e o desajuste familiar que o pai via nele. ele, sem sentido para a vida, a única que tinha e a que se obrigava. claro que se libertou, ele tinha a fibra de um homem que tendo respeito pela vida não se suicida, mas se deixa matar, a seu pedido com certeza.

e é neste ponto crucial, um pouco toldado pelo vinho, que a peça de josé maria vieira mendes me toca particularmente. desde jovem adulto que encontrei nesta fórmula - alguém que me mate - o segredo para uma morte pontual que, segundo o pai dele, é sempre antes da hora certa.

os discursos de todos os dias

2007-10-24T13:34:00.001+01:00

na tv falam da bola. no carro falavam da desconfiança política. na minha cabeça não se fala, grita-se num turbilhão de conversas simultâneas.

- podias tentar ser feliz.
- deixa-me tentar existir, o resto é para se um dia...
- se um dia... andas a beber café a mais.
- nem por isso.

sectarização do pensamento no mesmo relógio

2007-10-23T12:26:00.001+01:00

um brisa leve faz rodopiar o caracol dos caracóis do teu cabelo. um caracol que não é maior nem menor que os outros. distingue-se pelo brilho e pelo calor. distingue-se por ser teu.

[enquanto existe, eu penso que não há um só momento para conceber a felicidade, existem vários, contudo imperscrutáveis para alminhas como eu: ignóbil servidor de satã, esse bode fecundador de mulheres caídas em desgraça moral.]

e o teu caracol balança com o movimento das tuas ancas[, em Marte].

as flores do outro

2007-10-23T02:34:00.001+01:00

se morreres não deixes a tua consciência por mãos nem bocas alheias. eu quando comecei a escrever este livro pensei-o em voz alta, impossível missão obrigou a que o não escrevesse. a minha consciência é o meu silêncio, perseguido por três ou quatro, aos pares, procuram-na em cadernos de metáforas que escondem a memória nos filmes mudos da minha imaginação. não haverá prova de nada, para além das feridas na carne e na alma das vítimas, isoladas entre elas para evitar a terapia de grupo... que serviria apenas para afirmar a loucura, não a minha, mas a delas, vítimas leigas.

se morreres, deixa-te ir, não te preocupes com os vivos, eles fazem da história o que melhor lhes serve. a tua consciência leva-a contigo. quando eu morrer desfaçam-me no fogo e joguem-me longe deste país... ou atirem-me ao mar.

truth and expectations

2007-10-22T14:25:00.001+01:00

one day you'll see your friends die... or you'll just die before having friends.

a lua e a hora do cordeiro

2007-10-22T11:15:00.001+01:00

ia começar a escrever com "fique claro" e apercebi-me que tudo está o que estiver menos claro. se num espaço único de criação, único por ser um e não pela excelência que se possa deduzir da definição de senso comum da expressão. nesse espaço o que existe é uma pressão constante sobre a vontade, para que esta entre num clímax que conhece mas não atinge. a frigidez cerebral inibe o orgasmo sobre as letras ajeitadas numa estrutura com significado.

a nebulosidade intensa que se abateu sobre a possibilidade de momentos de concepção. a ignorância dos falsos estranhos sobre o que é verdadeiramente importante. o sol quando nasce é para todos... conquistar a sombra é mais difícil - todos sabemos isso.

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kmla nbud wqopm.

pergunta do dia

2007-10-16T13:33:00.001+01:00

como juntar bauhaus, peter murphy e depeche mode no mesmo disco?

(não sei se não terei que fazer um update a isto)

easy thinkers

2007-10-16T01:58:00.001+01:00

seria lindo acreditar na hipótese do mundo ser um estranho vivo nas nossas casas. um vagabundo tirado da rua, ainda com dores da cornada que apanhou da vida real.

estava para aqui a ouvir os snow patrol num concerto... estes não são os snow patrol que eu conheci.